Incendio

Se nos muere el pulmón
de nuestra Bolivia...
Se nos muere el pulmón
de América Latina.

Fuego que arrasa a su paso
Loco,desesperado, despiadado
Fuego ensordecedor que pasa hambriento
Y en su vacio queda Sediento.

Fuego DETENTE
Deja de ser VELOZ y violento,
Apagate...
Simplemente detente.

Feliz dia de la poesía

CUANDO MUERA

Cuando muera
y mis ojos vean las estrellas
rezaré una plegaria de paz
por quien me ama.

Llegaré hasta las estrellas
y hablaré con cada una de ella
susurraré a sus oídos destellantes
el secreto más grande.

Bailaré descalza
en la brisa del mar
hasta que mis pies de humana
vuelvan a sentirse sangrar.

Tocaré la luna en cuarto creciente
la acariciaré suavemente
hasta sentirte tiernamente
junto a mi cuerpo inerte.